lunes, 20 de noviembre de 2017

cigarrillo.

Tras despertadores granulados,
e hipopótamos de sueños colgantes…
tras cada recuento de filosofías dactilares…

Cigarrillo es esa pausa,
 donde las voces de esas cordilleras,
cobran peso;
entre un mantra de salivas verdes,
tras tragarnos un muelle….

Cada conclusión de azoteas de cartón;
  donde nos prometen,
nuevamente los barcos mercantes…


Amor en rebeldía. De manos de mi musa.

Amor en rebeldía.                                                                     Goyo, 20 nov. 17

Esos amaneceres donde recolectamos todos esos ánimos…
por nuestro amor en rebeldía,
y esos sueños en panales de colores…
 los pintores con los sombreros de paja
 y cada resistencia en abalorios…
esas muchachas de los patios,
y arrimar las brasas de nuestras rutas consteladas…

De manos de mi musa.

Donde irradian  sus hogares,
como hogueras,
 en lo alto de la noche…
 cubramos de hojarascas sinfónicas nuestra pena…
 y supliquemos para que nos reinvente el árbol de mil brazos...
que nos reúnan los tambores que desembocan en el parque;
 que no quiebre la frágil rama canela,
en un neutro fondo de licores…

y de manos de mi musa,
 un hondo candil de tierras,
para nuestros horizontes de cristal.
 De los jardines dela cáscara dura,
 y una lágrima de astros de plata sobre esa semilla,

 de las músicas inmensas…

sábado, 18 de noviembre de 2017

Tintos y lirios.

Fidelidad ,por la que baja la luna a nuestros sueños,
 y se alargan los horizontes….
multitudes, cautivas de luces,
 que evocan los arcos más románticos…
carnavalescas ilusiones que sangraron frambuesas…

 cantos de cañas, que endulzaron ojos de peces negros…
ella,
 por las percusiones más adentro del corazón ,
 y los oleajes que irradian el tacto…

donde brillan nuestros mosaicos más íntimos…
desde los pueblos escondidos entre los trigos,
hasta esa tinta que se nos diluye ,
 en los colores de las calles…

y las melodías  azuladas de mis noches,
cayendo por sus cabellos,
 por los balcones absueltos,
 con tintos y lirios…



miércoles, 15 de noviembre de 2017

La ciudad que escuchaba al río.

…esa luna cantarina,
que jugaba a atravesar el aro;
mientras los chiquillos,
perseguían las lagartijas de los ojos de trigo…

 suspiraba el viento,
toro en rama,
sol en vientre;
y las guindas por los campanarios…
trinos verdes,
 los jilgueros,
 en torno a nuestra casa de los recuerdos.

Que dicen,
 las manos esparcidas por astros de bronce..
. de esas noches,
 manto bajo manto,
y los cultivadores del querer….
 De la ciudad,
que escucha al río,
 y los trovadores del puente en blanco y negro;
las chispas de nata que escapaban de las lavanderas.

De nudo en blusa,
docencia de los bosques
y colinas para un brebaje,
nuestras musas…
los atriles,
nutridos de lluvias y espumas de antojos….
Más fibra para la fibra,
parcheadas de rosales,
 nuestras cálidas mieles.


lunes, 13 de noviembre de 2017

Rincones.


Cada conclusión de los loros,
 reunidos en el trueno…

 esas azoteas donde  ordeñaron nuestros veleros…

 los balcones que florecen en risa clara;
 esas bicicletas por las constelaciones,
y las moralejas en la plaza de los limoneros.

Mi oración.


Mi oración,
cuna  de astronomías invisibles…
la bondad de ilusiones humeantes en el café…
conociéndoles, conociendo las alegrías de mi mundo…
algunas gotas perfumadas,
 diluidas en los océanos…

tras su rostro, los puertos;
 tras sus manos, los puentes…
lo que tararean las chicas en los autobuses,
 y las guitarras de los sembradores…

 los más golosos rebaños de las noches…
los más tibios inviernos,

en un tacto de hogueras, para mendigos…

domingo, 12 de noviembre de 2017

Escalada.

Esas madrugadas al piano,
 se alargaba,
 inmensamente,
 nuestro tren de los colores…

y esos silencios que han quedado entre nosotros,
 se han besado,
por parques azules…

Vayamos, por nuestros andamios,
 a escribir promesas en los vahos de los recuerdos...

ven,
con zapatillas de casa,
 a nuestra escalada de paz…
 a esas cúspides de todo lo que dejamos marchar…
 si toda meta es comienzo de un nuevo camino.



sábado, 11 de noviembre de 2017

Bienvenidas.

…. Andarines por las tertulias y las antesalas de las mariposas…
y otra proyección de exagerados rocíos.
Escaques de anises…
tras aquellos ojos, que dispararon sueños como balas…
 y heridas las sombras de los olivares;
 por las consultas del loco doctor de los colores.

Siete nortes,
nos traen los quejidos de los campanarios…
 el tiritar de los brillos de sus zapatos,
entre nuestro comodín de los bullicios.

 Esas muchachas que contienen en sus manos, la musicalidad de la simiente…
 decidles de aquellos que regresaron, entre multitudes, como mosaicos;
 de aquellos que se dejaron devorar por los jardines...
recitémosles el romancero gitano,
y la perfumada rotundidad del arado…
que aclaren los rincones,
esos peces que se agrupan,
por torrentes de sus verbos...
 que se enlace con los bosques,
toda la dulce devoción de lo minúsculo…
cada recurso de brasas mágicas,
esas salivas que endulzaron sus castillos de sal.

Compañerismos de los paisajes de hogueras.
Juegan los poetas con las coronas de humo…
nuestro ferrocarril huido sin fin,
por las auras de las auroras;
por esos horizontes sin rugido.

Aún se escucha el corazón por los garabatos de grillos…
 dejad que se instalen en sus sueños, como cerezos…
que enraícen nuestras humeantes mesas,
 en su club de estrellas café.
 Las bienvenidas de las calles en claridades de luna.


lunes, 6 de noviembre de 2017

Parques gigantes.

Nosotros que vinimos, de un mapa de quejidos;
a cada gesto que nos devuelva los sentidos…

Decidme, folklores verdes, de sus rincones en trance…
del lamparón de oseras etéreas;
de los poetas que disparan flores al cielo…
de los renglones como estelas de las cafeterías…

decidme donde os esperan,
 entre los posos más grises de la piel…
 de las gemas  de las psicodelias, los tronos de las deidades…
 de los compañeros que tararean el calor;
donde enraíza la ciudad y llueve la imaginación,
 cada lágrima de color del árbol…

sus cabellos pescadores,
por si nos absorbe nuevamente la calma…
 por si nos invaden los parques gigantes,
 las noches de mares sin fondo…


domingo, 5 de noviembre de 2017

Los rincones tras las rutinas.

 Os pretenden las mañanas
de voces cantarinas entre la ropa tendida…

Las rutinas,
con sus pequeñas dificultades,
 que buscan el equilibrio de lo sencillo…
los retornos por los muelles, cada vez más grises…
las tertulias en los barrios con olor a libros nuevos,
y esas colmenas que se esconden por capricho…
los acompasados colores de sus manos;
 esos otros momentos,
 que concedimos a nuestros momentos…

Esas uñas llenas de recuerdos
en los cargueros que pasaron por su vida;
 nuestros pájaros por cualquier centímetro cúbico de una libertad…
nuestras calles, por torrentes de ojos diluidos…
puñados amigos, que apuntalan los brillos;
 nuestras escaleras hacia sus ventanas de astros…
el poema desarmado que nos entrega;
un encuentro,
 tras cada puerta a un rincón,
más al fondo de nuestro de nuestro fondo.


sábado, 4 de noviembre de 2017

Algunas palabras inspiradas por Van Gogh.

Siento hermano, siento contigo…
el vértigo infinito de este trigo…
siento que deslumbran en sedosa negrura y plata, las noches…
extraviadas las calles, por rondas de cuervos y farolas malditas…
siento que los colores
esparcen nuestros rostros
 por los espejos de las cafeterías…

Dime de aquellos que siempre regresan,
 con cabellos libres y costuras de luz,
por los océanos rojos…

Siento aquellos que os buscan,
con tiernos candiles, por los almendros…
las flores por rincones empachados de sol…
siento los nortes de todas las manos,
 que desempañan
 lo que ha dejado la ebullición de las penas…


jueves, 2 de noviembre de 2017

Las estaciones del poeta entre sus cosas.


Quise ser el eco de esas calles,
 que se prolongan más etéreas;
que pretenden más verbena…

nada tienen mis renglones,
si no se enlazan con las líneas de sus manos…
 nada mis días,
si no los escucho,
por las parcelas de frambuesas de sus labios…

con las estaciones del poeta entre sus cosas;
 y esos puestos donde regalan la miel de mil colores…
los versos libres corren entre los árboles ,
 que suspiran una luna ajardinada…
esa luna que tararea
a las nubes que sonrosan sus mejillas;
las  ilusiones que abonan las semillas del tacto
con las banderolas del día,
y las olas de abrigo,
 cada vez que sales a buscarla…
 con los bolsillos llenos de las canciones más soñadoras…

que restauren el circo,
donde nos mezclan paisajes  sus dedos;
 donde cada aullido es más pecho...
 cada encuentro,
 por  donde  sonría la nieve ,
a la más bonita lluvia pop…
 y las gotas de alegría de sus ojos…


martes, 31 de octubre de 2017

... campamentos de la palabra...

Nos hablan de raíces en vena,
las canciones de los aeropuertos;
 de cielos al filo de los ojos soñadores…

de los océanos de luces,
 nos hablan los fondos de los licores más roncos..
.en tinta negra de lirios,
escribíamos los versos acorazados
 tras esos oleajes que abrasaban…
 que os dirán , las babas de las sombras,
 de los bardos  más olímpicos.

Cuando las estrellas bajaban a jugar a los juncos…
de rastrillos que aullaban,
por los estómagos de cierzos,
por cada respiración de dragones blandos…

Os dicen los campamentos de la palabra…
 cada vez que nos abrazamos a eso que compartimos…
os hablan las calles que os recogerán en malabares…
 bien reunidos con cada piel de hogueras;
cada piel de dunas, llenas de lunas...
cada conciencia a nudos, para manos de lona fuerte…
con nuestros desgarbados circos que saldrán del bote.       

viernes, 27 de octubre de 2017

... Su belleza...


…La belleza reverdece ante tus misterios…
en el brillo de cerezas,
de la claridad de sus ojos;
de los vahos de las ilusiones ante nuestros dedos;
para escribir sus cabellos,
de cataratas negras.

Ese rostro que exalta la antorcha de mis desvelos;
todos los toros que pasaron por mi frente…
ella que ilumina los rompientes
de los pájaros cantores en mi pecho.

Aquellos mejores poemas que se han perdido,
hacia lo profundo de cada mirada;
en esos encuentros que limpiaron mis silencios…
busca mi paladar la tierra,
 para seguir sus huellas…
voy buscando todas las rosas ,
 que sonrosen mis acordes,
para su ventana de los puertos…

En sus manos, voy buscando un calor de campos…
Voy buscando su querer,
 a la potencia de los ángeles del huerto.
 Un tiritar de humildes rincones de vientres
y cada percusión de los pueblos de Dios...
 cada bordada compasión, donde sonríen los colores…

Cada caducidad de nuestras estaciones,
 donde regresan los monarcas a los huesos…
nuestros recuerdos que irán cayendo,
 lentamente,
 en lágrimas de alas diluidas…
como licor de los tejados,
 en una sinfonía de lloviznas.



lunes, 23 de octubre de 2017

...búsqueda..

Tras babear los sortilegios de las salamandras,
 en sus archivadores de amor…
tras esos zumos melodramáticos con los limones verdes…
tras el paréntesis de una ilusión de palmeras en piel de hadas;
con cada revolución onírica de los parques…

vinimos de esos nombres en tizón de las auroras...
 tinta del corazón exprimido
y una hoja de papel, que comparte los barrios…
 de compañeros que arriman sus hombros melodiosos,
repletos de pájaros de pan...

un club de la cafeína con nuestras mesitas de batalla
 y esa mansión avara de las letras…
 esos cancioneros de conclusiones coloristas para alientos en días de vahos…

ese tango que nos busque por nuestras heridas;
 con esa flor que ralentiza y acelera el tiempo…
 las piruetas algodonosas, donde pusimos en sus manos
 lo mejor de uno mismo;
 mientras los diablillos sonreían y nos besaban los ojos,
 con sus felinos rosas y la finura extrema del neón…


si os adoraban las sensuales lavadoras…
esas juventudes que escarban,
 en sus embarcaciones de abalorios…
los mosaicos de la plaza, que se evaporan al tacto…
 la frente, con los esbozos de una hoguera floral de fantasías…

 rumbos pirotécnicos de los veleros cómplices …
 los ambientes de esos astros cristalinos ,
con sus esqueletos para las amapolas…

en cocteleras nos buscan versos libres y las cazuelas del barrio,
 por los  rumores de jazmines;
con aureolas de hierbabuena, por fuentes y bullicios;
chapoteando por sus balas de cristal, esas ventanas…

un millón de hormigueros,
 buscan su despertador de las frambuesas;
todo el sol que absorbieron  los frutos, buscan sus ojos…
con dromedarios en los bolsillos,
buscan en ella todos los niños celestes que llevamos dentro…
un lecho de vientos cosidos con agujas dalinianas …

si no es tomar los galeones, por las ruedas de oraciones,
 por las venas que quieren ser autopistas…
 hacia ese rostro donde migran las aves….


De las sombras que pesan
 para el lado que se inclinan las balanzas de los sueños...
las sintonías de los altares efervescentes
y la ciudad trompeta ,
que llama a los desperdigados por las noches.


lunes, 16 de octubre de 2017

...chupitos de rock...

… con las coronas para pájaros y los volcanes de oraciones…
los sentimientos que recorren los puertos de piel…
los descorchados planos,
la finura de las tintas en las despensas de los rocíos;
pongamos otro chupito de rock, otro trago de las melodías líquidas…
a esas horas donde os llevaron las lunas de lobos distantes;
con sol de signos, venas de trueno… las virtudes en telarañas;
 las paciencias de los pescadores por los tejados…

Donde se encuentran los ojos, en su sed de horizontes…
sus manos, en una cálida jugada de naipes,
caballos de corazones por descarte…
de los oasis del sueño carnaval
y los trovadores que nos buscan por nuestros escombros de miel...
 con los labios que os mezclan
y los cimientos que deciden esperanzas…
el vapor de los cuadernos caídos del teatro;
esas huidas por un latido más grande, por las sabrosas selvas de sus cabellos...
hacia esos destellos de los portales tras los rugidos de agosto…

con las estrategias de una noche de compartidas voces de mosaicos.

sábado, 14 de octubre de 2017

Un beso para la dama de mis colores.

Yo prefiero para una dama,
 los estilos ajardinados y el anillo de las auroras,
más allá del cielo…

y prefiero, para esperarte,
esos días en que llueven los títulos,
y los espacios blancos que dejan presumir a los colores…

ese libro nuevo que cacareaba en las cimas de los encuentros,
 los aromas por donde va pasando el barrio,
por las cafeterías de ensueño, y las costuras de arcoíris…
los rastros de letras ,que dejan las flores y el papel que ha cumplido,
 mendigando a los astros…

que nos dice cada sonrisa, de la piel naranja de tu cielo…
 acaso hablen  sentimientos que no se oxidan…
nuestros recuerdos en las luces que vienen a jugar a mi patio;
acaso cada anhelo, múltiplo de arenas doradas…

 Traviesos que esperan, otra caricia de sus playas;
 con el solo valor del gesto y la devoción sincera…
yo prefiero para esperarte, los paisajes más verdes…
esas farolas que quedaron en las raspas,

el anzuelo en el vientre y el beso cómico del poeta.

miércoles, 11 de octubre de 2017

Desvelo.


…calzaron en las nubes, su alma colegial…
 pon a bajo volumen las inspiraciones,
y que os atraviesen ellas,
 y esas calles que os sentían.

Del negocio que pusieron en una herida
y una ebullición de horizontes fabulosos
en los moldes del tiempo.

Por todos los compañeros que coloreaban las atmósferas,
 mientras pasaban vuestras paginas los ruiseñores…
cuando salen los corazones de sus cascaras,
y tenemos la calidez de cordilleras para acompañar la mesa…

 cuando versan los trópicos en las mejillas
y nuestros vientos de lobos azules,
 para sus manos de molinos...
tan melódicos destellos tras cortinajes de deseos…
y se nos desvela un mar, salido de la estrategia…
cuando ella zarpa, por otra fecha de campanas,
tras los caballos que tiraron de las constelaciones.


lunes, 9 de octubre de 2017

Hilanderas.

… a los colores más punzantes, los patios de respiraciones conformes…
recuerdo que llegaste de esas sombras, que querían ser veleros;
de conclusiones barridas por la inercia de todos los días…
 y de pronto ese rostro, donde  nos sonreía el cielo…
de garganta de agua clara; isla donde se evaden las nubes…
de colores que transcienden, sus besos….
 Nuestras fuentes que hierven de bullicios…
alegrías de esa chica de los peluches mágicos,
con ese libro donde van a dormir los olivos.

 Inspirando, por eso del estilo,
otro jaque de pianos a nuestra ventana minúscula;
 un sol de conciencias...
  nuestros  dorados campos
y las hilanderas que tomaron nuestros instantes…


domingo, 8 de octubre de 2017

... los vientos de amores...

Así quise quererte, toda invadida de burbujas
 y las multicolores arenas de sus playas…
invadidas de tropicales peces eléctricos nuestras palabras,
 y aquella frase de tiernos candiles y enredaderas dulces…
un fruto común de romántica pereza
y las alquimias de los carnavales,
donde os llevarán cantando las olas…
con amigos que atraen como los montes y el café negro…
como las sombras que desperezan
 nuestro gavilán de cien dientes.

Cantemos a lo más profundo para anclar el pecho;
cantemos, mi rey, para enrocar este sueño.
 Todos los torrentes del latido,
las latitudes de un brindis;
todos los bullicios de las flores…
con los pasos de susurro,
 dama de las caracolas de la llamada;
el gran cuerno de los conjuntos…
si soy esto, si soy aquello; una lluvia de botas mal dormidas…
que impulsos quedan, todos de orejas…
atravesar las vacas flacas con un aliento de rosas…
si nos deslumbra enhebrar la ciudad,
que son los dedos del licor sus sentimientos…

 ¿qué será? De mi amor, como templo un gran cerezo;
las multitudes en ritos de abalorios
 y los cabellos poblados de vientos desconocidos…

las superofertas de suavidad obrera
y nuestras flechas del rocío,
 hacia una diana
del gran anhelo acomodado en las constelaciones;
 con  la compañía de cien dragones del cielo.


miércoles, 4 de octubre de 2017

Entre los pueblos.

….para ir a buscarla en tan sedosos  tranvías con los colores del guacamayo…
entre los ecos de una meditación de calles,
con las comparsas mágicas para un duende.
Los coleccionistas de sueños amables en parcelas de musgos;
los edificios de luz que nos llaman.
 Lo que nos queda del libro que aprendimos rodando;
 y los caballos, todos iguales que en mis anteriores pescas…

Lo etéreo que hay en mí, busca lo sólido que hay en ella;
 se buscan las raíces para altares de las aves
 y otro gesto de juventudes en el gran árbol....
 del folklore a los encendidos bisontes,
esos pueblos que aviven la bendita hoguera de los horizontes.

Que acribilláramos con colores cada odio, cada codicia…
las culebras que desembocan en lo que no hemos podido abarcar…
tantos cafés, que dictaran los faros de lo minúsculo,
entre las amistades, con desmenuzados aromas de la cotidianidad;
 sus cabellos sueltos entre musiquillas de amores…
los poemarios azules y el cierzo en vena... de guitarras y barros;
 las flechas de las constelaciones, tras los andamios…
 los sembradores de castillos blandos ,
y la palabra que ha brotado, con mil ojos, entre recortes de danza.


viernes, 29 de septiembre de 2017

Puñado de bruma.

…Hablaron las islas vírgenes a los pájaros de sus cabellos;
 a nuestros puertos,
densidad de aullidos,
 en el vientre de tabaco;
y otra revancha repleta de esqueletos automáticos…

….acaso iluminas los cansancios,
navegantes de las cartas,
sol de potencias hermanas…
acaso más candor a su sonrisa,
su plaza de las rosas en Lisboa;
nuestra pensión de los trapecios desdoblados…
 cuando traemos en espejos, colores de los sueños,
en las tabernas de nuestras nuevas dimensiones….

…Esos parques desgastados de tanto buscarla;
Ambrosio, con ojos de pez y la voz de savias despiertas…
campamentos llenos de ideas que abrigan;
el dragón estremecido de lirios…
 acaso el duplicado de una casa y los malabaristas ambulantes,

 en los paisajes de un puñado de bruma…

miércoles, 27 de septiembre de 2017

Un parche en los cielos.


Comparten las hogueras,
 y luego andan con prisas,
con las etiquetas del tacto;
 aullando en los cursillos de hojarasca, tras el baile…
que los libere el cenit más leve,
 la tiza azul celeste para sus cosas…

 esos rotuladores frondosos,
por donde bajan los verbos del sueño;
los gatos de los escaques de la luna…
las libélulas en una composición de farolas
 y una lagrimita de nuestros árboles de mármol.

Nuestros sentimientos que las persiguen como vibraciones;
cuando sintonizan su canción de los aviones,
con los cielos violetas de adolescencias.


martes, 26 de septiembre de 2017

"Monster".

…pretender que se llevara algo de uno mismo, como una joya…
Con otro “monster” y los dibujos indios,
como testigos,
 los bólidos de la palabra
 y los horizontes teñidos de frutos…
de sus ojos y esas flechas clavadas en el vacío…
mirada que atraviesa el cristal de aromas,
 los oleajes del rocío en su decidido mapa de cicatrices;
las calles que buscan las coordenadas de miel cuadriculada
y otra astronomía morena…
el espejo que se va tras la bicicleta
y las desembocaduras de la ciudad en los geranios.

Querer será el sol,
 con sus brazos como templos y nuestras nubes en los huesos…
así, con el gran pájaro ,que anida más adentro de la garganta;
 lo que sienten las manecillas de los trapecios,
 lo que nos traen elefantes por las orejas…
todo lo que hicieron por ti, eso del vaho que no se define…
la feminidad de las ausencias;
 los unicornios perfumados y los videntes de una papelina de colores…  
barrunta sus cabellos del cielo, la minúscula orquesta…
esas melodías que dejamos pasar como rutinas.

Otro desnudo a saltos por las buhardillas,
 por las efervescencias de simbolismos de la gran plaza.
 Unos versos con hielo para la belleza de esos encuentros;
 con estandartes de ese mar que no culpa a los desagües.



sábado, 23 de septiembre de 2017

Fragmento.

Un vals de los barcos que amarramos a cielos llenos,
que se orientan por los faros más verdes…
las criaturas que se hacen eco,
de esos rincones que nos dibujaron,
los que exigían de devociones y musiquillas…
acaso otro baile,
crisol del valor,
entre máscaras ajedrezadas,
con alguna insensatez abandonada entre una estampida de centauros…
acaso otra modernidad que nos persiga,
 con coloristas culebrillas de las salas de estar.

Acaso las geometrías de nuestro repertorio de corazas,
 en una pizarra de los conjuntos;
la calidez en una tertulia de cordilleras,  
sentimientos como veletas,
el diario en una cornisa de topos ebrios…
gaviota herida que viene al piano
 y nuestra gran teoría de las atracciones del cristal,
donde cronometramos el método de las mil rosas,
 con los pájaros  trompeta
 y un musical esqueleto colectivo.


sábado, 16 de septiembre de 2017

Chocolatina.

Me descubro,
 en el espejo de la soledad vampiro;
 en el cielo, como otra luz para la llave cósmica…

Digamos que ponemos más el simbolismo de los poros;
 que comprometimos algo más sentimental que nos llenara…
nuestros peces, matemáticos y juveniles;
otra bachata por las grutas de un gemido…
y nos llama más adentro de su clave de sol,
 la ciudad donde no nos caben los rincones que te adoran…
sumar otra azotea a la sonrisa del amanecer…
que brille otro corazón en las manos,
 para nuestra escalera de color.

Partitura que enlaza horizontes sonoros,
desenredar los dedos con semillas de su tacto;
con la cancioncilla de duendes de los grandes cajones.
Flash de una música que nos de la lata,
y que viene a atraparte, toda de chocolatina…


...miniatura.. la isla.

…Las ilusiones ponen las veladuras de la palabra…
las ciudades canela que pasaron por los festivales…
y con las esencias de los refugios,
 los caballos que entregaron a la noche…
las palmeras besan el neón y su sonrisa contiene toda la isla…

van a regresar todos los perros,
 cuando se amotinen los espacios de la rosa
 y la amabilidad ponga un broche tremendo;
con las barcazas de nicotina y los trenzados suspiros,

 por jolgorios de  un juego de tucanes.

sábado, 9 de septiembre de 2017

Hoguera.

Cimientos de lo inabarcable,
ansiedad de un bocado de conjuntos;
 mil espadas blandas que inventaron otra ola
 por un mar dorado de nuestros recuerdos…
 cuajando de pétalos la bahía,
ensartando los poemas…
nuestros mecidos barcos,
que suspiran otra prisa del café;
con todos los espejos de colores que nos sugestionan,
 que componen nuestras habitaciones.

Hasta donde las grullas que filtraron vuestras sombras,
 los cisnes más íntimos...
con otra hoguera en la corona y las sinfonías de paisajes frutales;
 las aureolas de la fauna y la diluida piel de noche...
 salir de su mano,
 para encontrarnos con los dientes
 por la otra puerta del abecedario;
 totalmente ambientados con nuestros malabares bailables.
Con los sentimientos pintados
 por esa luna que coquetea con el mundo.


domingo, 27 de agosto de 2017

Desesperadamente rincón.

Están donde no están, la modelo, el cincel y el cielo…
desesperadamente rincón y arboladas ideas.
 El limón junto al tequila y los pájaros roncos,
 que no desinflan su pecho de palomo…
que quieren las tintas lamer sus arrullos…

de su piel con dorso de humo;
donde se evadieron, en rutas de los barcos de noche...  
hasta las efervescencias de mágicas luces
y nuestro último tango entre una criba de edificios raros…
los brillos de las golondrinas
tras releer ambientes en  la súplica de la gran plaza;
hasta donde acaba, entre horizontes en fosforito,
 nuestra última estación en manos del pobre.

 Aquellos por donde se dejó caer otro mar
 en la sed de percusiones más hondas.
El caleidoscopio de nuestras armonías
 y las conexiones de cañerías con los colores nuevos.


sábado, 26 de agosto de 2017

Treguas.

La tregua va con los pájaros de cada adiós,
 anhelos de desenredados cabellos,
nuestros fantasmas en la profundidad del trigo;
el ballet de los portales…
por unidas manos de floresta;
por rotuladores en su ración de calles…
ojos embalados sobre lo necesario…
 cuanto del corazón retiraron las olas,
ruleta de luces de ciudad…

llegaron tras esos alambiques de los bullicios indefinibles;
 con sus porcentajes de los melocotones del abismo.
 Las conclusiones en esos tráficos al sol que se atropellan…
encuadernar cada quejido en las papelerías de las primeras horas.
Fanáticos que esperan sus esqueletos de colores,
etiquetan lo que traen los hormigueros por el relámpago;
 las gaviotas sobre el relinchar de los  trapecios,
los suspiros que no pudieron ser más flexibles...
lo que corrigieron en un barco cargado de ron sobre el árbol
y nos sonríe un sol lleno de raíces por ventanas literarias.


viernes, 18 de agosto de 2017

Las flores que le traigo.


De todos los colores son esos fantasmas de los telones;
 las tintas que desparraman las ilusiones,
 las buhardillas por las espumas de los sueños…

en delirante amor, con cada resucitar en sus cabellos…
por railes de los horizontes para rizar la espina…
 la marihuana que cae de los perros del cielo…
 las tremendas bondades que nos han expandido;
las aves que llevan vuestras llaves.

Rompehielos en el corazón
y efervescencias que animan las salas de máquinas…
dibujarla con un tizón azul de discotecas.
Con las ondas de una lágrima
y el gusanito por el piano,
nuestras torrenciales manos…
 que vamos a parar los relojes por el estómago;
que van a romper a cantar todas las flores que le traigo.


martes, 15 de agosto de 2017

Mosquitos.


Sin su mano, perfil de naipe,
entre luces resecas y sombras tuertas…
.las nubes de plástico sobre los tejados cansados.
Ese grito de las gaviotas en los sueños de cebolla
y el estómago que siente
 las tremendas ausencias de la tormenta…
 la canción de los mil tubos de escape
y los ferrocarriles que han pasado
 por nuestra  ecuación de agujeros…

De sus cartas en las geometrías del almíbar,
cada reverdecer de elefantes por el correo…
junto a ella, enhebramos con tanto cariño,
 horizontes de frambuesa y canela…
de nuestras nebulosas con maña,
 el precipitar de huesos de todos esos mosquitos
que lloraron por los asfaltos…

:p>



Por siempre.

Son ellos, familia y amigos,
las sugerencias de los verbos más celestiales,
en nuestro mejor poema,
 que por siempre será hallado como la primera vez.

 Por si se nos quedan llenas de salas las palabras;
de luces medicinales las plazas…
 los hogares colorean olas sabias;
con esos panales que se ocuparon del mar,
y todas las cafeterías se unen para darnos calor.

 De los anhelos pescadores en sus cabellos de fábulas;
de las raíces de los rosales del tacto…
el corazón en llovizna como recado,
 entre urbes y aureolas de patos,
en esos horizontes que han pasado
 por el cenit de su sonrisa.


lunes, 14 de agosto de 2017

A su lado.

Donde estuvieron tableros de juego;
 despertar de faunas de una lumbre,
 rumiantes del tabaco con pasos metálicos…
 todas las llanuras que mordió el dromedario…
 nuestros colores que se agruparon en los nudos del olivo.

Con la voluntad en el ombligo,
 esas migraciones por los escalofríos de las estrellas;
ciudades de paso que os arropaban como mantos;
esos portales con sus conclusiones desbordadas de abalorios...

Nos gustaba sabernos en sentimientos como esponjas;
 sabe Dios, de nuestros leopardos rendidos a sus mosaicos…
 esas lágrimas absorbidas por el humus de las palabras;
cuando el orgullo se dio media vuelta
y nosotros llegamos al lado de esa mujer

por dormidos altares de manos.

sábado, 29 de julio de 2017

Jugada por correo.

… de una partida de ajedrez por correo…

Entretejer un suspiro disecado en caballerías de lo abstracto,
el té en la ebullición de signos de mosca…
cristaliza el vacío de sus manos, en la sala de libélulas.

Una jugada con una simbología incontenible, de alto voltaje,
 con un nudo de lagunas de carretera…
de recuerdos de doradas olas, antes de las aves pescadoras…
los telares impecables para las heridas…
 colorearan las ventanas los besos
y los racimos de recompensas…
crisálidas de antojos tras las mirillas…
estaban de carnavales los tronos de montaña y,
en alas de las miniaturas, zumbabas gordo,
 la noche coreada de lumbres y aullidos locos…

Algunas jugadas nubladas por tapices de otoño;
las tortugas con violín
y algunos peinados descabellados…
por bosques de luces, los caballos del temperamento…
por la víscera, la catedral floral en negrita…
otra apertura de las pajareras  en azoteas amargas…
los observatorios de la ciudad y los tintes de las atmósferas.



Entre nuestros sueños exquisitos.

Mezclar con nuestros juegos ,
ciudad de palmas,
 semáforos de las ilusiones…
coreografía de tucanes  de neón;
un  cóctel de playa,
 con veleros rosas, lapiceros…
  piruetas de autos junto a los arcanos
 de un portal de flores en blanco y negro.
Los hogares flotantes sobre la feria.

Las cifras astronómicas de músicas,
 que nos sugieren cada noche,
que se expanden
en una terraza- café donde dibujar su tacto,
 naricilla morenita;
las pirotecnias de la canela y los caballos verdes…
avanzadillas de las calles de San Sebastián,
  con  estelas plateadas de los sueños exquisitos.


jueves, 27 de julio de 2017

Lo que siento.


Lo que siento por ti,
son los gallos de morder en una atmósfera teñida…
un dromedario con sombra de llama;
un malabar que no cabía en la gran caja…
los caudales más adentro de la fibra…
nuevos rumbos para corazones que querían huir por sus peces…

Busco un sol  tras el agujero del bolsillo;
para traerle un vestido de melodías,
 todas nuestras canciones aromatizadas por los sueños;
con las portadas de una ciudad que sonría
a ese horizonte  que acariciaba sus  anhelos…


miércoles, 26 de julio de 2017

Los intervalos de una partida de ajedrez.

Ajardinamos un ajedrez con las teclas de un piano…
confidencias de compositores en sus redes blancas,
y un tiempo de escurridizos manjares,
con un filo de duendes los peces…

las cordilleras que se agrupan para nuestras partidas;
perdí la cuenta de tigres de estantería,
en las variantes de trucha y ducha,
y nos anima el pecho de los jilgueros,
 las tejedoras republicanas con su sonrisa
y las marionetas de nuestros sueños…

las ventanas de los libros
 se abren a burbujeantes calles donde nuestras fantasías besan su mano…
arrimadas lumbres de un mañana de posturas del arte:
 con su sed de colores los portales
 las luminosas llaves del amor
y los exquisitos aromas del agradecimiento…
 las chicas cuyas mejillas sonrosan el aire…
mientras rastrean nuestros gestos por la ciudad;
 que nunca olvidan regresar de sus juegos entre las gaviotas,
de los rompeolas de las tintas verdes…


La espuma del café.


Siendo el verbo, columpios de noche…
siendo mis ojos que la rondan como enjambres;
atraería a mis otros cielos con su tacto,
con  la gravedad de su sonrisa…
un cálido juego de madrigueras…
mientras la espuma de mi café
habla con los navegantes en la luna.


La casa conformada de recuerdos.

Existe el dragón en una gota de agua…
en el papel escrito,
 las ventanas que dan a los quilates de las ausencias;
 la casa tiene un brillo de pasillos negros…
las telas polinizadas
y las carreteras bordadas con su nombre, Leonor.  
En nuestra despensa, un relevo de las atalayas de la canela,
las promesas de cera labiada;
el azul de algunas olas cristalizadas,
 junto a  la espiral de licores de toro,
 cuando caí en la caracola
escuchando los sueños de las damas del mar.

Pulcros bólidos de un parto de ambientes…
Rincones de papel, tienen discotecas de suspiros precoces;
una ruta para elefantes acorazados entre los traseros de los símbolos…
 estandartes de buscarnos entre brumas de los refrescos…
…Para trenzar todos los vientos…
que sonrían las fragancias
 y los coloridos abejarucos
te traigan las sombras del juego,
 donde han de eclosionar paisajes
 de un para siempre, nosotros…

(Algunas letras en memoria de mi madre, Leonor.)               

martes, 25 de julio de 2017

Con mi reina entre los rompeolas.

Multiplica nuestros colores el sabor del barrio;
los genios del humo,
 dispersados por el gran libro de los símbolos…
 vuelan entre las estrellas los gorriones que pasaron por tu iglesia;
 los centauros galopan por las canciones de asfalto…
os evocan, rompeolas de una habitación de periferia…

De gritos blancos, de gritos negros…
ramifican ventanales en paisajes jóvenes…
 se suman inteligencias, se unen las manos que necesitan;

 los peones llenan a su reina de flores.

lunes, 24 de julio de 2017

Rosas.

Mucho más hermoso que mi empeño, es su rostro;
donde desiste la tinta y triunfan los gestos,
y esos versos demasiado bellos los adsorbieron sus besos,
 donde desembocan todas las rosas.
>

domingo, 23 de julio de 2017

Sonreírnos

Te quiero, como el café quiere la compañía;
 como la evocación a la lluvia,
como quiere el cigarrillo su pausa.

Me deslumbra este querer,
 y encontrarte es encontrarme
cada vez que huyo de mis fantasmas…

yo te habré escrito después de mí mismo,
con el bolígrafo que trae el primer pájaro
 tras el diluvio de los sentimientos…
con esas palabras que se van a un nido
con plumajes de mil colores.

Y quisiera condensar mis mejores atardeceres
en una gota con que perfumarte
y desmenuzarte todas mis serpientes
en un juego de abalorios.

Saltar contigo y nuestros gatos,
 hacia un dialogo de cien vidas…
 a otra ley de temperaturas marineras
entre tus venerables manos,
con el tacto de mis campos sobre un cóctel;
 entre suspiros de olivos,
el bullicio de las flores
 que giran hacia la luz de tu estrella…
y las piruetas de nuestros comodines de los sueños
que os traen por las ciudades a grandes saltos,
hasta donde nos encontramos para sonreírnos.


( Dedicado a mis amigos, mi familia y mi princesa)


sábado, 22 de julio de 2017

Corazón de cristal.

Déjanos dar otra vuelta a la llave para ser malditos…
que sonrían los leones negros la vacuidad de su fuente…
que mastiquen lo que nos queda novecientos dientes…
que sea para ella, cada gesto del hombre;
que sean mucho más
 que las aureolas de ilusiones
 que ponemos en su imagen…
 que jueguen a su color los naipes salvajes…
 que arrope sus recuerdos
con toda la floresta del corazón de cristal,
donde ha jugado sus noches de lobos la luna.


A mi Dulcinea ( las anatomías etéreas.)

Multitudes saben…
 decorados de una ola,
 coloreados de un dialogo de castillos que duelen;
escaramuzas de las palabras blancas…
los rompeolas de un amor verdaderamente melódico...
 la tinta que  se recicla  con la ardilla azul del tacto;  
voy a devolverlo todo,
voy a confesármelo mil veces antes de confesar…


…las voces cantarinas y el alambique de las ausencias...
quiere la saliva ahogar las heridas;
cicatrizar las llaves que abren algunas inmensidades…
rezumar servicial el rayo verde;
quiere nuestro cielo escribir, lluvia sobre lluvia, cartografías de una crisálida de papel…
la frente tuvo su cruz de navegantes sucios,
el telón de los pensamientos que han luchado por escapar de sus agujeros…
la rebeldía de los colores cuando las mejores inspiraciones siguen ocupadas.

Con el colgante de alguna conclusión utópica;
 muchas piernas de ilusión en nuestras tormentas de zapatos…
 los sudores lisérgicos de los amores…
los sentimientos que sumamos a una luz trepadora por los jazmines.

Gaviotas de nombres cómicos vienen a mi Dulcinea,
 la de estrellas pescadoras.

 Venga a mí la mañana de gorriones como dardos…
los dromedarios que invitamos a nuestros circos de moscas.
Hacia ella vayan todos mis carros dulces;
las alegrías como brillantinas por las mejillas,
lo que dicen los amigos de nuestras espadas blandas…
del calor de un nido en el pecho,
saben los árboles de la resistencia.

Misterios de ángeles,
cada vez que escarbamos en su belleza;
 en la balada ausente…
y el respiro del cancionero en una ventana de caramelo.



miércoles, 19 de julio de 2017

Un café para una dama.

Cuando se parecen a ti,
y tienen un café en la luna para una dama,
y en el sol sus herramientas.
Su antídoto de savia blanca de un ying-yang,
y todo lo que os componen tras las ventanas de hielos frutales;
 con los aviones que calientan  la tripa.

A cada rescate de ramificados abalorios…
cada vez que os visitan las aves por su salón de las flores;
 cuando evocas nuestro tigre entre los tapices
con cada fogata tras el éxtasis negro de un libro…
cuando recorres sus tableros de ajedrez,
sobre un dromedario por los sueños…
 cada vez que buscamos las gemas que salen de sus ojos;
cada escapada a caballo por su pelo…
 entre los labradores de su sonrisa,
digo, descansarás.



lunes, 17 de julio de 2017

La chica del tabaco.


Soy piel de abismos en la tarde golosa…
 su nariz morenita sugiere el adorno de la caricia
…y sus labios, ciudad chocolatina, hechizo de una orilla Caribe…
 con un cóctel de su color favorito,
con una sombrilla  vitalista y nuestro sol lleno de amor…
los brillantes lucios por sus pétalos y ,
en nosotros, esos vientos que animan el ferrocarril a payasadas…
para el corazón,  su coraza de los crustáceos que hablan por los olivos.

La guapa chica evangelista menciona nuestro tabaco,
como ese fuego que nos metemos en la boca;
yo le sonrío y contesto:
es que nosotros somos faquires…


domingo, 16 de julio de 2017

Fauna.

Unos sentimientos de desgranadas geometrías…
 desenvuelven las aulas
 un horizonte con el colorcillo del amor…
premiadas mejillas;
otro arrobamiento de hélices
con explicaciones de palabras larguísimas…

 que de los potros que escaparon puertas adentro
 por un bosque de pautas.
El resguardo que tenemos
de esa ciudad de ramas canela.
Una inspiración de espadas blandas
 bajo chispeantes ubres del cielo.
  
El nido verde
 y las brumas del ombligo sobre el mundo;
 otro arrebato de cañerías tras cerrojos de avispa.
 Los trapicheos de las golondrinas
tras la delgada línea del tacto.
Que nos dicen reyes de la taberna
de avanzadas fortalezas de elefantes negros;
el ajedrez de esperas disecadas;
 el pájaro que paso como un disparo
y nuestros libros camuflados en los leopardos.
 Un silbido se repite para ser abismo
 y otra estrategia para ser fauces.  


domingo, 9 de julio de 2017

Creo( nariz morenita)

Pronto todo te lo encontraras  abierto, nariz morenita,
y los tejados sueñan, jardines trepadores por los ciclos del sabor;
los pianos de amparos de la madrugada.

Donde su cuerpo es barca de expandidos ojos universales;
el corazón, semilla de la canción…
el café latido de un enlace de bolígrafos…
 somos nosotros las trovas a las puertas de los grandes castillos flotantes…
caleidoscopios del pulso
donde no dejamos de añadir colores a nuestra esperanza.

Creo en los rescoldos de Abel que los corazones guardan…
 en los dibujos de los pájaros extraviados.
 Que divisaran vuestro crecer
por el brío de una cordillera interminable…
En los aromas de un mandamiento
por la ciudad ebria de macetas.



sábado, 8 de julio de 2017

Pastora(la fe en el amor)

Aparcarlo todo, por unos momentos,
en las letras grandes del circo;
y una ilusión multiplicada por las lucecitas del recuerdo…
buscarla por la más colorista profundidad del cielo.

Irradias pechos, ciudad de pan;
en esponjas de aguacero…
las costuras escritas…
 desembocas raíz de ensortijadas ortigas;
 de nuestros jardines, el arrobamiento de la lumbre,
las flores de vapor del mecanismo.

Traerás amor, todas las alas que pasaron por tu piel;
 todos los conciertos de salones el vientre…
 traerás un relevo; una libertad de atmósferas densas…
un sosiego de polillas en solapas de pingüino;
 pastora de los rebaños que atraviesan la madera…


Escuchando nuestro ánimo.


Abrir en los libros, su gran ventana negra…
la ebullición de todos los textos
 con aromas de trenes café;
 multiplicados, nosotros bajo un sol lleno de maletas.
Gemidos por los tubos de escape;
no sé cómo puedes,
 si acaso permites;
escrito en las ferias del aire…
. Ciudades cruzando caminos,
con los estribillos a colores,
remolinos.

Corazón es la casa conforme,
 y esas calles que recogen en melodía tus  pasos…
un xilófono que nos traduce a charcos…
otra belleza que se despide con una promesa…
Aviones que rondan,
como moscas,
 los lechos aireados…
 dispuestos a sacrificar otra torre fantasma,
 cuando escuchamos la tormenta de la despensa.

Pequeñas labores diluidas en alas;
amenizas cigarra, trabajadores con casco;
los invasores verdes del ánimo en obras.
Pasados que fluyen
 por otra gema de articulaciones de pereza;
donde despejar una incógnita para respirar frutal;
 expectativas que se extienden por las vegetaciones
entreveradas del absurdo...
 desordenan niños, los pequeños cabezones;
 los limoneros en nuestras plazas de plata
 y los dedos de los parques florecen ingrávidos…



jueves, 6 de julio de 2017

A veces...

A veces disfrazo tabernas  por las sendas de elefantes…
retengo el sabor,
 la última promesa de la bahía;
o me dejo atropellar por las canciones
y desarreglo mercancías en vía muerta.

A veces, creo que estoy a punto de sentir,
 componer la vida en xilófonos verticales.
Hacer otro sitio en la respiración;
 para sus ferrocarriles del dragón,
para los andenes de otros recuerdos.

De mi ajedrez azul a su playa rosa,
haciendo escala de madrugada…
haciendo del vientre tambor de luna,
 para los palacios de los sueños en lucha;
 rezumar en fragmentos de un paraíso de tinta;
también  un mandamiento acompañado de serpentinas,
 rescatado de toda la trova que se llevaron los centauros….


domingo, 2 de julio de 2017

Semillas.

En un café interminable,
 se desatan nuestros dedos de madrugada…
 y un avión-hijo,
 despierta de la palabra
donde se van multiplicando los mares…
 y vamos abriendo las olas;
buscando semillas del cielo.

A veces, vivimos trapecios de glorias;
mientras las fregonas no dejan de conversar,
 de laborar por los tableros de ajedrez:
se dicen que eran investigadores todos…
y las simbologías que caerán a racimos sobre la piel…
. Y en el vientre,
un pueblo que quiere ecos de paz;
y los porteros automáticos de sus labios…
 y armazones de lobos en los planetas rojos.



viernes, 30 de junio de 2017

Amarte.


Amarte desde la primera letra del planeta;
hasta donde han corrido las ciudades para encontrarte;
 por los sentimientos más curiosos del cielo…
por los fotogramas de tu vida en caricias de tambores;
 en un homenaje de verbos de humedades verdes;
pasar el testigo,
como escriben las mesas,
 hasta donde todo lo puedan las grandes manos

 y haberte querido todo lo que permite la vida quererte.