lunes, 20 de noviembre de 2017

cigarrillo.

Tras despertadores granulados,
e hipopótamos de sueños colgantes…
tras cada recuento de filosofías dactilares…

Cigarrillo es esa pausa,
 donde las voces de esas cordilleras,
cobran peso;
entre un mantra de salivas verdes,
tras tragarnos un muelle….

Cada conclusión de azoteas de cartón;
  donde nos prometen,
nuevamente los barcos mercantes…


Amor en rebeldía. De manos de mi musa.

Amor en rebeldía.                                                                     Goyo, 20 nov. 17

Esos amaneceres donde recolectamos todos esos ánimos…
por nuestro amor en rebeldía,
y esos sueños en panales de colores…
 los pintores con los sombreros de paja
 y cada resistencia en abalorios…
esas muchachas de los patios,
y arrimar las brasas de nuestras rutas consteladas…

De manos de mi musa.

Donde irradian  sus hogares,
como hogueras,
 en lo alto de la noche…
 cubramos de hojarascas sinfónicas nuestra pena…
 y supliquemos para que nos reinvente el árbol de mil brazos...
que nos reúnan los tambores que desembocan en el parque;
 que no quiebre la frágil rama canela,
en un neutro fondo de licores…

y de manos de mi musa,
 un hondo candil de tierras,
para nuestros horizontes de cristal.
 De los jardines dela cáscara dura,
 y una lágrima de astros de plata sobre esa semilla,

 de las músicas inmensas…

sábado, 18 de noviembre de 2017

Tintos y lirios.

Fidelidad ,por la que baja la luna a nuestros sueños,
 y se alargan los horizontes….
multitudes, cautivas de luces,
 que evocan los arcos más románticos…
carnavalescas ilusiones que sangraron frambuesas…

 cantos de cañas, que endulzaron ojos de peces negros…
ella,
 por las percusiones más adentro del corazón ,
 y los oleajes que irradian el tacto…

donde brillan nuestros mosaicos más íntimos…
desde los pueblos escondidos entre los trigos,
hasta esa tinta que se nos diluye ,
 en los colores de las calles…

y las melodías  azuladas de mis noches,
cayendo por sus cabellos,
 por los balcones absueltos,
 con tintos y lirios…



miércoles, 15 de noviembre de 2017

La ciudad que escuchaba al río.

…esa luna cantarina,
que jugaba a atravesar el aro;
mientras los chiquillos,
perseguían las lagartijas de los ojos de trigo…

 suspiraba el viento,
toro en rama,
sol en vientre;
y las guindas por los campanarios…
trinos verdes,
 los jilgueros,
 en torno a nuestra casa de los recuerdos.

Que dicen,
 las manos esparcidas por astros de bronce..
. de esas noches,
 manto bajo manto,
y los cultivadores del querer….
 De la ciudad,
que escucha al río,
 y los trovadores del puente en blanco y negro;
las chispas de nata que escapaban de las lavanderas.

De nudo en blusa,
docencia de los bosques
y colinas para un brebaje,
nuestras musas…
los atriles,
nutridos de lluvias y espumas de antojos….
Más fibra para la fibra,
parcheadas de rosales,
 nuestras cálidas mieles.


lunes, 13 de noviembre de 2017

Rincones.


Cada conclusión de los loros,
 reunidos en el trueno…

 esas azoteas donde  ordeñaron nuestros veleros…

 los balcones que florecen en risa clara;
 esas bicicletas por las constelaciones,
y las moralejas en la plaza de los limoneros.

Mi oración.


Mi oración,
cuna  de astronomías invisibles…
la bondad de ilusiones humeantes en el café…
conociéndoles, conociendo las alegrías de mi mundo…
algunas gotas perfumadas,
 diluidas en los océanos…

tras su rostro, los puertos;
 tras sus manos, los puentes…
lo que tararean las chicas en los autobuses,
 y las guitarras de los sembradores…

 los más golosos rebaños de las noches…
los más tibios inviernos,

en un tacto de hogueras, para mendigos…

domingo, 12 de noviembre de 2017

Escalada.

Esas madrugadas al piano,
 se alargaba,
 inmensamente,
 nuestro tren de los colores…

y esos silencios que han quedado entre nosotros,
 se han besado,
por parques azules…

Vayamos, por nuestros andamios,
 a escribir promesas en los vahos de los recuerdos...

ven,
con zapatillas de casa,
 a nuestra escalada de paz…
 a esas cúspides de todo lo que dejamos marchar…
 si toda meta es comienzo de un nuevo camino.