Donde las flores del rostro mueren varias veces...
Se ha cansado la belleza de retar al sueño,
de quitarse telarañas de los ojos;
de permitir marchar con la sangre fría...
Por eso siempre vuelven,
componiendo canciones con los vacíos;
escribiendo caminos en las lluvias de besos negros....
No podrás,
mariposa turbia,
arrebatar tanto cielo con tus alas minúsculas.
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